Manuel Mijares

Para entender la personalidad de un país (o incluso de cada ciudad de ese país), no hay nada mejor que leer sus periódicos. Superados brutalmente por el poder de la tele, los diarios son el mandilón en el matrimonio con sus lectores con tal de que, como dice EL, sus páginas no cobren más importancia como envoltura de sandías que como unidad informativa o influencia social. Más que ningún otro medio, creo yo, están esclavizados al ‘¿Que qué quieres mi vida? ¿Fotitos de Fabiruchis? ¿Pero no quieres saber porqué estamos verdaderamente jodid…? Ok mi amor, ahí está Fabiruchis, y en grande, pero no te enojes…’.

Entonces, por poner un ejemplo, tenemos a los ingleses tragándose diario las fotos de Henry vestido de nazi, Henry en el partido de la selección inglesa, Henry en el mundial de rugby, Henry comiendo camote, la novia de Henry deprimida porque Henry come camote. Y aunque pasan cosas más importantes (y sus reporteros y columnistas las plantean con absoluta brilantez), las portadas de los periódicos más vendidos de Inglaterra son y serán para Henry. O bien, para Willy, Charly, Fergie, mi tía Isabel, y por supuesto, para la inolvidable Leididi.

Pero a pesar de esta viciada relación, los periódicos tienen (tenemos), eventualmente, la oportunidad de decir cosas interesantes. Así, en una edición del diario As encontré una columna de un periodista inglés encargado de plasmar en letras la tortura que significa para los españoles que cada vez más jugadores y técnicos de su país se vayan para Inglaterra. El artículo hablaba sobre Juande Ramos (Pronunciación en inglés: One Day Ramous), el técnico ibérico más exitoso en los últimos dos años, y su partida del Sevilla al Tottenham por chingomil millones de libras esterlinas (tipo de cambio al 23 de noviembre, 1 pound x 22.78 pesos, nice).

Acomedido (odio esa palabra), el columnista le explicaba a Ramos que antes que nada debía entender que a diferencia de España, donde el deporte nacional es estar inconforme, en Inglaterra el deporte nacional es estar borracho, por lo cual ese factor lo debía tener presente en cada una de sus decisiones. 

Me rayó la comparación. Ahora entiendo porqué sentimos tanta empatía con España. Si a ellos les encanta estar inconformes, a nosotros nos fascina quejarnos todo el pinche tiempo. Si estuviéramos en una familia, los gringos serían el papá viudo, nosotros el hijo rebelde y los españoles como el primo hermano que hace años llegó jodídisimo a la casa pero le chingó, le estudió, lo trabajó, y ahora está de poca madre y nosotros seguimos jodidos (Los ingleses serían el amigo rico del primo hermano).

¿Por qué? ¿Por qué nos quejamos de todo? ¿Por qué nos importan más las formas que el fondo? ¿Por qué nos pasamos criticando todo un sexenio las faramallas de Martita y ahora llega una Primera Dama discreta y la acribillamos por ‘no tener personalidad’ (remarco las comillas)? ¿Por qué criticamos a Calderón por estar en Tabasco ‘posando’, ‘quesque haciendo que ayuda’… y si no hubiera ido, por qué lo criticaríamos por no ir a ‘ensuciarse las manos’? ¿Por qué hay gente que se da golpes de pecho porque nuestro presidente quiere ‘vender PEMEX al extranjero’, y mientras, la tecnología de dicha empresa permanece tan arcaica que los incendios están a la orden del día? ¿Por qué, coño, por qué?

Ya ni hablar del futbol. Ningún otro deporte está sometido tanto a juicio por su expresión estética (Markarián dixit), y menos como en México. Ya lo sacó REFORMA en una encuesta. A los aficionados les importa más el espectáculo que brinde su equipo, que el triunfo que puede obtener. Forma sobre fondo, siempre de los siempres. Pero eso sí, si no ganas, también te tundimos, y para muestra ahí está el Tri. Cuando se gana, que no se jugó bonito. Cuando se juega bonito, que no se gana (génesis del ganamos como nunca, perdimos como siempre).

No se puede tener todo en esta vida, y los mexicanos no lo entendemos. La Liga Premier es la más chingona del mundo, pero Inglaterra no va a la Euro. Nadie pela el Calcio, pero Italia es campeón del orbe. ¿Y nosotros, qué queremos? Porque no tenemos ni una ni otra. Pero eso sí, ya lo dijo Molotov…

Yo por eso me quejo y me quejo (porque aquí es donde vivimos, y, por lo general, en muchas cosas seguimos siendo unos pendejos).

Para… no sé… ah, ya. Para amarnos máaaaaas nos juramos juuuuuntos que aunque la vida pase…