Para que aprenda

Van a pensar que estoy loco, pero bue… no será la primera ni la última vez.

Era una apacible mañana de jueves, casi como cualquier otra. Regresaba de mi rutinaria sesión en los Viveros, y al entrar en la Fortaleza (inmueble donde se ubica el Purgatorio), recordé que por segunda semana consecutiva, Hermila estaría en mi sacrosanto hogar.

Abrí las 24 chapas que aseguran mi departamento y entré al mismo. Caminé casualmente hacia mi cuarto y salió Hermila. “Hola joven comostá”. Sin detener mi andar a la recámara, respondía cuando encontré una catástrofe.

“Bien y tú como estás HermiiiiiiIIIIIIIAAAAAAAAGHHHHHHHHHH…

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Desde mi arribo al Purgatorio en marzo de 2007, mi hermano y yo encontramos la manipulación perfecta para que, esporádicamente, mi jefa nos ayudara con todas aquellas labores del hogar que al hombre (o al menos a nosotros) simplemente no se le dan. Léase, sin contar la sacudida, todo aquello que implique la intervención de utensilios de limpieza. A cambio, yo le pasaba igual, esporádicamente, una feria en efe o en especie (es decir la invitaba a comer o algo así) como “recompensa” por su labor. Así, nos ayudaba, convivíamos y todos éramos retefelices.

El caso es que al principio mi mamá lo hacía con toda dedicación y ahínco, pero luego, un poco por su intensidad y otro más porque ya ven que nosotros casi no hacemos desmadre, pues… ya no le entró.

El Sub y yo llegamos a la conclusión de que había que contratar a alguien para que solventara dichas labores, puesto que ni él se iba a poner el delantal, y los trapeadores y yo tenemos una orden de restricción mutua.

Y así nos recomendaron a Hermila. Espalda ancha, sonrisa prominente, regordeta, toda una guerrera del hogar. Y después de su primer desempeño, quedamos convencidos de que she was the one. Lo dejó todo rechinando de limpio. Pero en su segunda aparición cometió un error que seguramente ya no repetirá.

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… hhhhhhhhhhh”

La catástrofe estaba frente a mis ojos. Al pie de mi cama, no podía concebir un tendido más patético, más descuidado, más ruín. Casi una farsa. Para los que no lo saben, una de mis mayores manías es el tendido de camas (Para mayores detalles, aquí).

Volteé casi con rabia, pero me contuve. “A ver Hermila, ven para acá”. La tomé del brazo y la llevé a mi cuarto. “¿Tú tendiste mi cama?” Soltó un sí, todavía con algo de seguridad. “No Hermila, por favor no lo hagas, no se vale, si no vas a tender bien la cama simplemente… no”.

Yo estaba trabado. No sabía si culparla por malhechota o aventarla por la ventana. Preferí la calma y decidí instruirla.

Mira Hermila, una cama es como un amante. Si la tratas bien y te esmeras en los detalles, serás recompensado. Vamos por partes:

El cobertor se mete bien contra la base para que haya tensión en el tendido. Parejito y sin dejar rastro. Para que no quede así:

Sino así:



El doblez de la sábana es la esencia del tendido. Le da personalidad al mismo. Tiene que quedar paralelo a la periferia de la cama misma. Para que no quede así:

Sino así (Noten el pequeño doblez en el doblez. Ése es mi sello personal):

La simetría al poner la colcha es lo más importante. Si hiciste bien todo lo demás y no pones la colcha derechita, vale madres todo eh Hermila. Para que no quede así:

Sino así:

El detalle fino es la colocación de las almohadas. Tienen que quedar con boquita Hermila, con boquita pa’que me entiendas, no planotas. Para que no quede así:

Sino así:

¿Me entendiste Hermila? Esto no es así como de enchílame otra. Si no vas a tender a mi cama bien, neto, mejor no lo hagas.

Hermila se fue al cuarto de mi hermano a seguir su labor, que por cierto, resultó aún mejor que la primera vez. Le pagué la cuota correspondiente y me metí a bañar con la tranquilidad de haber hecho lo necesario para que no volviera a suceder. Estoy seguro de que le dejé una lección a Hermila que hasta en su propia casa van a agradecer.

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Pude haberle dicho todo lo anterior, pero no se lo dije. Sólo lo pensé. Tampoco se trata de herir susceptibilidades, porque la verdad, Hermila es una rifada. A la otra, mejor le digo nomás que no me la tienda porque me gusta regresar a acostarme. ¿Para qué conflictuarla? Todo lo demás lo hace muy bien.

P.D. Muchachos, tiendan bien sus camas, no sean huevones. Aistá el manual. Y si tienen dudas, consulten al experto.

Para los que se la creyeron.

El Punto G.

G. de mi vida y mi amor. No te conozco, pero admiro tu valor. Porque lo que hiciste, y creo que hablo en nombre de todos los lectores de u.n.i.c.o… ¡se agradece!

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Quien haya pasado alguna vez por el quirófano, sabrá que no es cosa de niños. O al menos, en lo personal, no me parece que entre en la definición de ese gran concepto universal de “lo chido". Un hospital es un edificio que quiso ser hotel, pero no tuvo suficiente caché.

El caso es que el bisturí, el suerito, las enfermeras (cuyas subcategorías son a) sacadas de una película de Pedro Infante, b) sacadas de una película porno, c) enfermeros), las medicinas, la incomodidad para dormir, las visitas indeseables... y también las deseables, y sobre todo, el 'pase a la caja', forman parte de un ritual para el que se necesitan muchas ganas de ser torturado.

Ahora piensen todo lo anterior, y añádanle la angustia de saber que saldrás de ahí con alguna parte de tu cuerpo totalmente renovada. Lo sabe mi carnal HMI, quien en su camino por la necesidad médica arrancó una rama de la necesidad estética y quedó con una nariz que ni los griegos en tiempos de los primeros Olímpicos. Y así como lo sabe HMI, lo sabe también G.

Ella andaba dudosa. Alguien le metió la idea, pero no terminaba de convencerse. G. estaba entre que el sí, el no y el quién sabe. Puedo imaginar (jamás saber) lo que pasaba por su cabeza. ¿Qué dirán? ¿Quedarán bien? ¿Y si me excedo? ¿Y si me quedo corta? ¿Valdrá la pena la inversión? Vaya, un largo etcétera.

(Las referencias de este párrafo son citas textuales a mi informante) Un día en que “las pláticas sólo eran bubis”, le mandaron una señal del cielo (vía Internet). Acto seguido G. “ya había confirmado su cita con el doc”. Hoy me dicen que las presume alegremente, sin temor a la vida. G. está feliz y tiene “una relación amistosa, feliz y cordial con las bubis!”.

G. no quiso dar una entrevista a su servidor, y se respeta. No pedí su nombre, sólo su inicial.

Y… ¿cuál fue la señal que le dio a G. el último empujón? Pues este post (¿cómo ves? ¡sí sirvió el manual de Vips!).

Señoritas, por si no lo leyeron en otro post subsecuente, lo reitero. Un buen escote, y hablo en nombre de todos los lectores de u.n.i.c.o… ¡se agradece! (Y más si hay un bonche de pequitas que le pongan ese toque fino)

Para mi informante, fiNo y perspicaZ.

Nueve veces dolor

Hace siete años que no lo sentía. Es un licuado de desolación, decepción y tortura. ¿Por qué uno se empeña en gestar lo que por lógica será un negocio en el que perderás 9 de cada 10 veces? Uno labra poco a poco el muro de la pasión, y cuando se derrumba inevitablemente piensas ¿por qué? ¿vale la pena? ¿es importante para tu vida? ¡No! Pero aun así lo haces... de eso se tratan las pasiones. De dejar bajo llave la calma en el clóset y sorrajarte de sopetón una dosis de dolor dolor dolor dolor dolor dolor euforia dolor dolor y dolor.

Y esta vez, tocó dolor.

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En el 2001 fueron los penales del Boca Juniors vs. Cruz Azul. Difícilmente habrá nuevamente en el futbol mexicano una empatía como la que recolectó el Azul de aquella temporada. Un fenómeno irrepetible, porque siempre hay personas (y me incluyo) que desertan del fervor patriotero si el equipo mexicano que juega ante un extranjero es blanco de su repudio. El día de la Final estaba en casa de una ex novia (que no recuerdo si entonces era mi novia o todavía ni eso, o ya era mi ex novia). Salvo dos o tres cuadernos, todos los demás, valga la verdad, son revillamelones para el fut. Y de las cosas que más me purgan en esta vida es estar entre villamelones cuando uno vive un evento con pasión desbocada (lo descubrí ese día) porque el dolor pasional aflora y es una aventura personal contra la adrenalina, una odisea que nadie más puede entender.

En fin. El caso es que tras las fallas en los penales me dolió el estómago. Ese sentimiento, en esa macro dimensión, sólo me había estremecido así tras la Final del 95 contra Necaxa. Carajo. Uno se pone hípersensible, cualquier comentario común y corriente puede desatar una furia que socialmente en incomprensible. Lo que se busca no es consuelo, sino... empatía. Pero no la típica que ejecutan las mamás. Perdón, las mamás mexicanas. Ya hijo, aipa' la próxima / bueno hijo, hicieron su mejor esfuerzo / ya hijo, hay cosas más importantes en la vida. No no, es un empatía que sólo pueden brindar quienes han vivido algo similar.

La amargura de una derrota deportiva es prima hermana de la que provoca el amor. Uno no quiere ver a nadie en un determinado tiempo, pero igual tienes que tragártela y salir a trabajar, comer, convivir, seguir viviendo. Invade el deseo de desahogarte, tal vez de llorar y golpear algo, maldecir sin saber exactamente qué o a quién: si a la suerte, al destino, al rival o la vida. La tragedia humana es muy cabrona. John Terry se había repuesto de una dislocación y salvó a su equipo en la línea al minuto ciento y tantos. Era el capitán. Era el capitán en el quinto tiro, y si la metía enaltecía a su tropa y se bañaba personalmente de gloria porque él alzaría la Copa. En vez de eso, se quedó berreando. Uno de los futbolistas más duros que he visto jugar estaba con el puchero del niño chiquito, enrojecido de las lágrimas. Quien haya vivido al menos un poco de competencia deportiva lo habrá comprendido, mas no entendido. ¿Cómo reponerse de algo así? Con inteligencia y muchos, pero muchos huevos.

¿Por qué me clavé tanto con un equipo como Chelsea? No lo sé. Pero, ¿no les digo?, la pasión deportiva brinda cuestionamientos idénticos a los del amor: empezó por el color. Luego, un partido de Champions contra el Arsenal en tiempos de Ranieri, luego otro y otro, y otra Champions y una Liga, y otra... y luego esto. Igual que cuando te clavas con alguien, y luego ya no sabes ni cómo salirte, porque estás a la mitad del puente y cuando volteas para los dos lados ves 1) que el punto de partido está muy lejos, y 2) que la llegada se siente muy cerca. Pero es sólo un feeling, no tienes la certeza. Y en el futbol no existe esa 'meta'. El camino es eterno. En ese trayecto, el golpe de hoy ha sido durísimo, lleno de dolor.

Pero como faltan otros ocho, mejor me aguanto. O bueno, podría declinar esto de las pasiones. O no. Mejor me aguanto.


En honor a las pasiones que nos desbordan y nos retan a sobrevivir en el mundo racional.

El Tigre de la Magia

Post 200 -Edición de Colección U.N.I.C.O.-

Este blog vio la luz por primera vez el sábado 3 de junio de 2006. Y a un par de semanitas de la fecha conmemorativa, llegan las dos centenas de posts. Había estado pensado mucho en cómo hacer algo cotorro para celebrarlo y nada se me ocurría. Hasta que la idea se me cruzó en el camino… literalmente.

Sábado 17 de mayo, a bordo del Avispón Verde. De Sánchez Azcona me incorporo a Monterrey camino a la hermana república de Echegaray para el festejo anticipado del 24 del Veco. Carril de la derecha, tarde relativamente tranquila, y de pronto de la izquierda sale un camión echando lámina.

Me rebasa sin pedir permiso y se pone frente a mí. A menos de que esté en un mal día, y tenga ganas de quebrarle la pierna a alguien, suelo ser un tipo tranquilo al volante. Y como estaba en plan relax, pues más que enojarme, escudriñé el vehículo que me había aplicado la chilanguinha. Oh sorpresa.

Un mural forraba lo que sería la cajuela del camión. Es la imagen doble de un hombre de amplia galanura. Una pose elegante, imponente. A sus pies, camina un león, un tigre y un jaguar. En el fondo, el rostro de otro tigre converge entre los dos individuos que, repito, son el mismo. Y a la vez, son el mismo con el tigre. ¿Quién es el enigma hecho hombre?

Es… El Tigre de la Magia.

Es… ¡Cristian Cri-shaaaaaaaaaaan!

(Fact 1= Cristian Cri-shan ronda la Del Valle)

Carajo. Años y años de verlo en la tele y ahí estaba su camión frente a mí. Si no mal recuerdo, este cabrón protagonizaba el numerito telonero de los programas de Cepillín, o de Lalo y Lagrimita (¿Alguien tiene el dato con certeza?). Un mago robustete con brillantes capas doradas, que siempre sacaba a una fiera para sus trucos. Y también ponía “en riesgo” a una damisela, que seguro era la prima cotorrona, para darle mayor impacto a sus actos. Un completo echaleganas.

Por supuesto, me cagué de la risa yo solito. Y dije, de aquí soy. Le tomé primero un close up a su página de Internet y teléfono para darle publicidad gratis.

(Fact 2= Cristian Cri-shan tiene página de internet).

Avanzamos al alto de Viaducto y Monterrey. Ya me iba a ir así nomás, con la foto del camión, pero me cayó el veinte de que podía ir por más. ¿Qué habría adentro del camión? ¿Cargaría siempre con las fieras? ¿O con la prima cotorrona?

Que me orillo a la orilla en Monterrey, con sus correspondientes mentadas de madre del tráfico. Me asomo al camión y hay tres personas en el compartimento para pasajeros. Foto desde lejos y no se ve ni madres. ¿Estará con ellos Cristian Cri-shan? ¿Su grandeza le permitirá codearse con los mortales como nosotros?

Empiezo a gambetar hacia los carriles centrales de Monterrey. Todavía no se pone el siga, pero hay poco tiempo. Llego al pie del camión y… ¿quién creen que es el conductor?

Sí.

Era… El Tigre de la Magia.

Era… ¡Cristiaaan Criiiii-shaaaaaan manejando su propio camión!!!

Junto a él está una damisela y al otro lado un gandul.

(Fact 3= ¡Cristian Cri-shan sí tiene a una prima cotorrona! Bueno, igual ni es su prima, pero quiero pensar que sí, jaja)

Diálogo en pleno Monterrey:

Chanfle II: Oye Cristiaaaan Cri-shan, un saludo.
Cristian Cri-shan: (No dice nada, sólo saluda y sonríe amablemente)


Caray, qué momento. Los años no lo han tratado bien. Anda retehinchado y un ojo no lo abre completo. Igual y lo rasguñó una fiera. O su prima cotorrona.

Pero bueno, ¿qué más puedo pedir? El mismo día: peda con mis cuates en casa del Veco, me cae la idea del Post 200, y tengo un diálogo no-diálogo con Cristian Cri-shan. Sencillamente, para la historia.


Para todos los que alguna vez han pasado por U.N.I.C.O. y han dejado huella con una crítica, un aplauso, un mentada o una mentira. O con un simple click.

El amor es una mentira, pero funciona

Rosa Montero.

Su nombre lo vi (o lo leí, ya no lo sé) por primera vez en noviembre pasado, durante mis vacaciones en España. Como suelo hacerlo, compro periódicos y revistas hasta que tengo que abandonarlos porque no me doy abasto para cargarlos o leerlos. En las últimas páginas de algún El País Semanal, Rosa hablaba en su columna sobre Nicolas Sarkozy.

Qué digo hablaba. Escudriñaba, rascaba, hurgaba en el hombre. Era relevante porque recién había salido la noticia de su divorcio, y Rosa deducía todo su artículo a partir de una foto en la que portaba un documento. Un ejercicio sencillamente macabro. Pero brillante. Lo mío hacía Rosa no tiene otro nombre que... amor a primera vista. 

Meses después, en una inesperada espera (que tuvo una dulce recompensa), me sumergí en la Biblioteca del FCE de la Condesa. Me acordé de Rosa, y vi muchas de sus entregas. Como romanticote que soy, busqué la miel, la melcocha, lo cursi, vaya. Amantes y Enemigos. La 'contra' hablaba de un montón de relatos acerca del amor en sus distintas manifestaciones. No se dijo más. Cuando acabó la espera, quedamos en comprarlo para leerlo al mismo tiempo, pero sólo había un libro. Y pues… yo lo vi primero. 

Leer a Rosa es un clavado a las entrañas de un ser con una inteligencia monumental y un instinto vital envidiable. Tiene cuarenta y tantos años y no me gusta físicamente. Pero me encanta. Y la voy a conocer algún día y se lo voy a decir.

Sería obsceno resumir los relatos, hablar sobre mi favorito, o incluso extraer un pasaje o cita para exponerlo al pópulo. Ese libro, Amantes y Enemigos, merece ser devorado por cada uno, de principio a fin. Cada cuento tiene un encanto preciso. Y a mí, a unos minutos de haberlo acabado cuando escribo estas líneas (que no será el mismo momento de cuando posteo), me ha dejado sumergido un momento post coital con mis propios deseos.

Valdrá la pena, únicamente, exportar del libro la manera en que Rosa resume sus propias aventuras imaginarias, que es, a su vez, la frase con la que concluye el último cuento del libro.

El amor es una mentira, pero funciona.

Y sí, sí funciona.

Para que (aunque disfuncionalmente) siga funcionando.

Be // Feel

En las últimas semanas, lo que ha predominado es la comedia romántica. Ya nos las acabamos de un jalón y ha estado delicioso. Pero antes de eso, estuvo Into the Wild. Solo, en la matiné, disfruté del papelón de Emile Hirsch (mejor conocido como el teto que se agarra al bombón de Elisha Cuthbert en The Girl Next Door), quien toma la vida por la redondez de sus huevos, y se avienta un viajecito a Alaska muy a la sufridita, pues quiere sobrevivir casi casi con migajón de bolillo de La Esperanza. 

La película es un masaje a la mente, una lección de vida y una reafirmación a mis valores más básicos. La música de Eddie Vedder es, simplemente, un orgasmo. Pero de todo el conjunto de deleites, lo que más recuerdo es una frase que se quedará en mi mente por siempre y que en definitiva me ha marcado:

"I read somewhere, how important it is in life not necessarily to be strong... but to feel strong"

Ámonos. Y bueno, nada más, sólo necesitaba postearla.

Para los ociosos.

Quiero un hijo (a)

Es de todos conocido mi deseo de tener un hijo (a). De hecho, no descarto para nada la idea esa tan cotorra de aventarte el tiro de los 11 hijos para formar tu equipo de futbol (claro, todos serán varones. Claro, todos se alimentarán con el viento).

El origen de ese anhelo, no lo sé. Probablemente mi hermano lo ha destapao, o simplemente sea natural. Pero cuando lo tenga, los utilizaré como Will Ferrell.

WF es uno de los mejores cómicos de este siglo (de la cantera Saturday Night Live por supuesto), y pinta para leyenda. Además de películas pastelerísimas, personajes distintivos y sobreactuaciones exquisitas, Ferrell tiene un sitio llamado funnyordie.com, en el que hace acá, sus debraies personales.

Y por lo que veo, su talento ya lo transmite a las siguientes generaciones de Ferrell's. ¡Tres hurras para Will Ferrell! Les dejo esta joya:

Y qué tal éste:

Caray. Compro a esa niña, yo la quiero. 

Para Rodrigo Gómez, quien descubrió esta belleza.

Cosas que se agradecen

Noche de domingo de noviembre en Madrid, HMI y un servidor en el Bernabéu. El partido es Real Madrid vs. Mallorca, pero parece la Secundaria Técnica 14 de Santa Cruz Meyehualco vs. la Selección de la Isla de la Fantasía. Goles y errores y trompicones y túneles... parece todo menos la Liga Española. Al final gana el Madrid por 4-3, y saliendo del estadio HMI se avienta una de las memorables: "No pues... pinche partido raro, pero eso sí, los goles... los goles siempre se agradecen".

Bellísima expresión para darle significado a esos pequeños grandes detalles que hacen la vida más llevadera. Y aquí, en este espacio de reflexión cotidiana, con la coautoría de mi carnal, compartimos unas cuantas de las cosas que se agradecen (Si gustan añadirle, adelante. La solidaridad, la solidaridad, como los goles, se agradece):

- Los goles. Recalco: los goles siempre se agradecen (al igual que las carreras, los touchdowns y las clavadas).

- Unos taquitos al salir de la peda, o bien, al otro día para curar la cruda... caray, siempre se agradecen.

- Un buen escote se agradece.

- Después de la actividad físico vigorosa, el silencio. El silencio se agradece.

- Dicen los fumadores que un tabaco después de un buen taco... se agradece.

- Prestar el coche y que te lo regresen con el tanque lleno siempre se agradece.

- Un beso de cotorreo en el antro es sólo eso, un beso. Y que lo sepan, se agradece.

- Tender la cama se te agradece (me consta).

- Encontrarte un billete accidentalmente en un pantalón recién lavado (a la de '¡ah chingá, mira nomás, mis 50 varos!') se agradece. Y que te laven la ropa, bueno, se agradece aún más.

- Un masajito se agradece. Y si es con final feliz, vaya, se recontra agradece.

- Un aventón cuando no tienes coche se agradece.

- Que te preparen una micheladita en la playa o a la orilla de la alberca, hijo, ¡cómo se agradece! (sin hielo por favor).

- Que los abuelos entiendan que es mejor dar dinero que obsequiar acá la camisa tiesa o la pijama de franela o el suéter de César Costa, eso se agradece. Mejor que den dinero.

- Y bueno, esa caricia, el momento coqueto, el acurruque y el empierne... pa'qué decirlo. Pero bueno, para qué obviar: SE AGRADECE.


Para los malagradecidos. Y para mi hermano HMI que está rependejo.

Algo pasa

Algo está sucediendo en esta Ciudad.

Palabras más, palabras menos, eso dijo Spencer Tunick el día en que fotografió a 18 mil pelados en el Zócalo… mientras 9 mil más se quedaban afuera porque ya no había espacio para ellos. Estamos hablando de la sorpresa de un cabrón que convence no a uno, ni a 10 ni a 100 cabrones a encuerarse, sino que sus argumentos sirven para juntar ‘grupitos’ de a 4 mil, de a 9 mil, de a 7 mil. Y aquí, después de ver el escandalito, el desmadrín armado ese día, las complicaciones para organizar las fotos, las miles de millones de bajadas de chescos que seguramente hubo y las (signo de infinito) bromas y albures referentes a la encuerada que oooobvio surgieron… Tunick dijo:

Algo está sucediendo en esta Ciudad.

Flash Forward a la portada de Negocios de Reforma del martes:

‘Exporta País creatividad’

Sigo leyendo. El balazo dice:

Destaca la exportación mexicana de productos culturales, pero se rezaga en nuevas tecnologías.

Acostumbrados a tener de 'primera' ejecuciones de oficiales, robos en despoblado, corrupción a 5 varos el kilo, una noticia así... impacta. Y resumiendo, el asunto está así: México es el lugar 18 mundial en ganancias obtenidas por venta de productos culturales. El 1 es China (¿quéeee...? lo mismo dije yo. Y es el 1 por muucho), el 2 Italia, el 3 Hong Kong, el 4 EU (claro, si no es eso, ¿qué venden? Ya ni coches…), y el 18: México.

Maestros, esta es una gran gran GRAN noticia. A mi gusto, era pa'principal del periódico. Y es una nota decepcionantemente positiva. Ahí les va el por qué.

En pocas palabras, México tiene mucho qué decir. Pero nadie lo escucha. Y la razón es muy simple, no ha construido los canales correctos para que el mundo lo escuche. Es nuestro gran problema histórico. México no sabe construir canales de comunicación, plataformas tecnológicas, vaya, ni sentarse a platicar se puede sin que el otro salga enojado y/o ofendido. Y con el ‘otro’ me refiero a el otro partido, el otro amigo, el otro presidente de equipo de futbol, el otro. El otro.

A gran escala, México se ha topado con que las oligarquías acaparan el poder, y no se suelta una concesión a menos de que seas Olegario Vázquez Raña. Es el PAN, fue el PRI… y son todos los que son incapaces de sentarse a platicar para solucionar el pedo, el más renuente a ello, el PRD. Pero es que no mamen, imagínense. ¡!Producimos el doble de dinero que Brasil en cuanto a productos culturales!! ¡¡Brasil tiene el doble de habitantes!!

Párrafo íntegro: “Las industrias que integran este sector van desde las artesanías tradicionales hasta las productoras de hardware, pasando por la industria editorial, cine, pintura, cine y teatro entre otras”.

Ah caray, ¿Artesanías… aunque ya importamos de China hasta Vírgenes de Guadalupe? ¿Hardware… con todo y la bronca de piratería que tenemos encima? ¿Editorial… con todo y que no se lee un coño?

El potencial de este país es impresionante. Tal vez por eso quienes llegan al poder no lo quieren soltar. Y lo increíble del caso es que como nuestro potencial es el intelecto y nuestra fuente de poder son los problemas, omaigod, ¡es inagotable!

México seguirá y seguirá ganando gracias a sus productos culturales, pero creo que es hora de que intentemos también construir los mecanismos para transmitir a mayor rango esas ideas. Es decir, olvidarnos un poco de nuestro complejo de perico, y destapar el de castor que detenemos olvidado. Menos bla bla, y más tak tak.

Porque si un día de estos lo entendemos, y construimos los canales indicados, y el mundo nos escucha… México ebullirá. Ya lo dijo Tunick: Algo está sucediendo en esta Ciudad. Habría que corregirle al muchacho: Algo está sucediendo en este país. 

Ahora sí, ya lo creo.

Para Octavio Paz. Paz hermano, paz.

Como dice la Chimoltrufia

Van a decir que cómo me quejo, que soy un pinche especialito y que nada me parece. Y sí sí sí, pero bueno, de eso se trata la vida, de buscarle 5 pies al gato sabiendo que tiene 4.

Acabo de hablar a las famosérrimas Big Salads (contexto: localín situado en la plazita contigua al Reforma, y que tiene paquetes económicos de comida sabrosa y nutritiva que contiene, como bien dice su nombre, grandes ensaladas). Bueno, para saciar el hambre feroz, marqué al lugar mencionado y la parte final de la conversación fue más o menos así:

Señorita Mamadora: Ok, entonces su cuenta es de 69 pesos, ¿le mando cambio de algún billete en particular?
Chanfle II: Sí, de 500 por favor.
SM: No puedo mandarle cambio de 500 (mmta, ya empezamos).
CHII: ¿Por qué no?
SM: Porque no puedo mandarle tanto cambio (tomemos en cuenta que la distancia entre el local y el Reforma son, más o menos, 17 pinchurrientos pasos. Ay ay ay, ¿al nene le da miedo caminar con 400 pesos en la bolsaaaaa? Mamadores)
CHII: Ok, ¿entonces?
SM: ¿Le mando cambio de 200?
CHII: ¿Pues entonces para qué preguntó?
SM: ¿Le mando cambio de 200?
CHII: Sí señorita, mándeme por favor cambio de 200.
SM: Muy bien, gracias por hablar a Big Sa... (abrupto fin de la llamada).

Ok. He aquí el asunto: ¿Para qué cósmicas vergas me va a preguntar de qué billete necesito cambio si de todos pinches modos me va a mandar de 200? ¿Es acaso demasiado pagar 69 pesos con un billete de 500 en un local donde decenas y decenas de oficinistas y bellas familias mexicanas han comido a lo largo del día? Insisto, ¿al nene le da miedo caminar con 400 pesos en la bolsaaaaa? Por favor...

Como dice la Chimoltrufia, ¿tengo o no tengo razón?


Para Pip y su gran comment. Se la devuelvo y le paso la siguiente automovilística frase: "If everything's under control, you're going too slow." – Mario Andretti.

LAST MINUTE POST BLOG UPDATE: En mi búsqueda por un puto billete de 200, Inphi me pasó 50, yo tenía 20 y pagué casi exacto con 1 peso de propina. Tóooomenla putos, cargaron su cambio de 200 en vano, buajaja. ¿Sintieron miedo? Nenas...

Ángeles y demonios

Los ángeles están presentes y los demonios rondan la escena. No es una cuestión de raciocinio, sino de mero instinto. La vida me ha enseñado que ni una ni otra cosa deja, por sí sola, claridad mental. Pero hay veces que las ráfagas caen tan fuertes que no dejan pensar. O tal vez es que ya dejaron de caer. Quién sabe. Es un desmadre.

Kierkegaard es de mis filósofos favoritos porque fue concreto en su punto, y por lo mismo, no se pierde entre la maraña cósmica donde están atorados los demás. Decía precisamente que esa angustia es el motor del ser humano. El temor y el temblor. Y lo ejemplifica con el hermano éste de la Biblia (Abraham o Jacob) que se trepa al Monte Sinaí para obedecer a Dios, y el guey le pide que mate a su hijo (Abraham o Jacob) como muestra de su fe. Vencer la angustia para trascender. 

Pues puedes vencerla... pero no se disipa. A final de cuentas es lo que te mueve. El mundo neoliberal está diseñado de esa manera. A lo mucho, la angustia se queda en 'sleep mode'. Pero cuando está vivita y coleando, ah cómo chinga, te sacude. No deja estar en paz.

En fin.

Para que dejen de estar chingando quienes deben dejar de chingar.